THE BEST JOB IN THE WORLD

Hace unas semanas salió en el telediario un anuncio sorprendete del Gobierno Australiano. Ofrecían un trabajo por el que se pagaba una potorrada de dólares, consistente en pasar seis meses en una isla paradisíaca de las antípodas realizando fotografías submarinas y del paisaje, y redactar un blog diario describiendo este pequeño Edén. Como únicos requisitos exigen cierto dominio del inglés, tener los títulos correspondientes de submarinismo y poco más. Desde este blog quiero apoyar la candidatura de Nacho, que creo que es la persona ideal para este curro. Podeis votarlo en http://www.islandreefjob.com/
Ah, su video de presentación: http://www.youtube.com/watch?v=8KJjZyRsZ_g&eurl=http://www.islandreefjob.com/&feature=player_embedded

UN SOCIALISTA EN LA CURIA ARZOBISPAL

No os alarméis, pero esta semana un socialista entró en el Palacio Arzobispal, y no fue para quemarlo. El caso es que me desayuné con una foto que al principio me pareció un montaje, pero leyendo la noticia parece ser que no (Las Provincias y el Levante EMV nunca mienten). Pues eso que Alarte fue a visitar a nuestro Richelieu dimisionario, o como prefieren narrarlo las sacristanas, que Alarte fue recibido en audiencia por García-Gascó. Sea lo que fuere, a mi personalmente me parece una foto imposible, antiestética y muy bizarra. Es cierto que si uno rasca quizá bajo el techo de la choza arzobispal habiten individuos con muchos puntos en común con el dirigente socialista y viceversa, pero el caso es que no entiendo muy bien qué es eso de entrevistarse con un cargo dimitido. Además creo que a los políticos les falta soltura para moverse entre sotanas. De hecho la única que lo hace bien (porque es una de ellos) es Maritere de la Vogue. En eso España sigue teniendo privilegios: somos el único país con sede Rotal no romana, el único país con color litúrgico propio para el día de la Asunción, el único país cuyo Rey puede entrar a caballo en Santa María la Mayor (Carlos I ya lo hizo, bueno entró a caballo hasta en los aposentos pontificios) y el único país con Obispa-Cardenala.

¿PUEDE UN ATAQUE DE ANSIEDAD SER NECESARIAMENTE MORTAL?

Mientras voy gestionando mi nacionalidad alemana, para poder limpiar los cristales de mi casa con las páginas de mi pasaporte español, de la pura vergüenza, asco y repugnancia que siento de ver lo que hay sentado en las más altas instancias de los tres poderes del Estado (o de la mierda esta en la que vivimos), me di ayer tarde una vueltecita por los comercios de Poeta Querol, cual buitre leonado, para ver hasta dónde se humillaban las grandes firmas con tal de vender el stock invernal. He de decir que vi precios y prendas increíbles tanto en Purificación García, como en Roberto Verino (Loewe estaba chapado por reformas y Hugo Boss parecía un supermercado ruso desabastecido). Nunca me he contenido demasiado cuando he sentido el impulso de comprar ropa o zapatos, pero ayer me había hecho el propósito de volver a casa de vacío, porque los que conocéis mi fondo de armario sabéis que dentro de poco le tendré que comprar un apartamento sólo para él. El caso es que empecé a sentir una opresión en el pecho y una subida de tensión fruto del ataque de ansiedad sufrido por la colisión entre mi YO CONSUMISTA y mi YO RACIONAL. He de decir que fue entonces cuando comprendí el sufrimiento del juez Garzón (Jara y Sedal, pa los colegas. Ah, no, que no tiene amigos, y si algún día los tuvo, los procesó). He recapacitado mucho después de estar al borde de la angina de pecho, y tras leer a Gómez de Liaño me he dado cuenta de que podría estar padeciendo un tipo de bulimia similar a la de Garzón. Garzón es al proceso lo que yo a la ropita chuli: unos depredadores. Así que una vez identificado mi mal, tengo que buscar a los profesionales que me ayuden a superarlo. ¿Alguien sabe si en la Ruber te lo curan?

LIGERAMENTE CONFUNDIDO

Sí ya sé que hace tiempo que no actualizo el blog, y mi público (que no es mucho, pero es muy exigente) me pide nuevas entradas.

El caso es que he estado de viaje. Me fui en abril al extranjero, a un país sin tecnología en el que no me han llegado demasiadas noticias de Valencia. Al irme, se acaban de celebrar elecciones generales y las autoridades pertinentes aseguraban que no había crisis económica y que España estaba, en pocas palabras, de puta madre.

Yo cogí las maletas tranquilo y me fui. Al volver, me he encontrado un escenario que me hace pensar que he debido aterrizar en otro planeta, o que el avión se ha colado en un túnel que comunica con otra dimensión, distinta a la que dejé al partir. En escasos 9 meses he encontrado un millón de parados más, los bancos semi-intervenidos (porque eso de inyectar dinero desde el gobierno tiene un nombre y sólo uno) la vivienda devaluada (que eso en España es tanto como decir que el patrimonio de las personas ha perdido un 30% de valor ¡En 9 meses!), 600 procesos concursales atascados en los Juzgados de Valencia, un chaparrón de ERE's, el IPC al 1,4% (como si eso fuera bueno), los Notarios despidiendo personal (¡los Notarios!), y lo que más me afecta, el Estado se retrasa en el pago del Turno de Oficio y cuando lo ha pagado sólo paga el 65% con el presupuesto del ejercicio siguiente y la hipoteca me ha subido más de 100 eurazos.

- No puede ser cierto- fue lo primero que pensé al conocer la situación. -Si yo me fui de aquí y el gobierno decía que todo iba bien, que no había crisis, que todo era un invento del partido contrario con tal de ganar las elecciones.

Como aún no salía de mi asombro, me puse a leer la prensa de los pasado meses, la nacional y la internacional. Me doy cuenta que el resto de los países de nuestro entorno, cultura y sistema económico ya se estaban preparando para lo peor desde hacía meses, y avisaron a sus ciudadanos de la que venía. Y entonces pensé "¡Qué cabrones! con tal de joder a nuestro gobierno, seguro que no les avisaron de lo que estaba pasando y por eso nos ha pillado tan de improviso" Pero como uno tiene fe en el gobierno que ha salido por mayoría de los votos (que es lo que tiene el sufragio universal), pensé inmediatamente: "a pesar de las adversidades, seguro que nuestro gobierno tiene medios y recursos para afrontar esta situación y llevarnos a buen puerto". Y entonces, a diario he revisado la prensa para comprobar qué medidas estaba adoptando el gobierno que la mayoría de españoles votó para sacarnos del atolladero, o en su caso, para paliar los efectos de la crisis. Me encuentro el otro día con unas tranquilizadoras palabras del presidente, que dice que ahora va mal, pero que en marzo empezará la cosa a ir mejor, en especial en materia de empleo. "Ah"-me digo- "ahora dirá por qué irá mejor la cosa en marzo", pero no, no dijo nada más. Como sigo confiando en el gobierno y en especial en el presidente, pienso "si no lo dice es porque esto debe ser una especie de secreto de estado, un plan supersecreto, superespecial, supermacroeconómico que no quiere decir para que no nos lo copien los paises de nuestro entorno que tanto daño nos han querido hacer". Así me quedé, hasta que el otro día enchufo la tele y dicen que el paro asciende al 14% de la población activa. "Uf!"- pensé-"espero que pongan en marcha ese plan supersecreto, porque de aquí a marzo queda un mes". Pero lo bueno es que la vicepresidente del gobierno nos dijo que no nos preocupáramos, porque a pesar de la tasa de paro, hoy hay dos millones más de empleados que cuando ellos entraron a gobernar. Me imagino que no contarán al millón de inmigrantes ilegales a los que se les dio papeles.

Menos mal que Obama ha sido elegido presidente de los EEUU, o eso creo. Yo a él no lo conozco de nada, pero el otro día vi que había celebraciones en todo el mundo, rollo final de la peli Independece Day, cuando derrotan a los aliens gracias al presi de los EEUU, y supuse que sería bueno. En fin, que ahora me encuentro ligeramente confundido y no sé muy bien a qué atenerme. 

Creo que de momento seguiré confiando en el gobierno, porque tampoco parece que haya motivos para alarmarse, o eso dice ese anciano tan entrañable que sale en la tele y habla de economía en nombre del gobierno.

PD: Ahora en serio, no soy profeta ni hijo de profeta, pero el 15 de enero de 2008 publiqué una entrada, que recomiendo releer, en especial los comentarios tan acertados que contine

NASDAROBIA, OLGA

Este fin de semana ha fallecido en Barcelona Olga Galicia Poliakoff, o como se la conocía en el barrio del Carmen, Olga Poliakoff. Las casualidades de la vida hicieron que el sábado por la noche pasase por delante su local de la calle Juristas, el Nou Pernill Dolç, que vi extrañamente cerrado, con su retrato a tamaño completo. En la fachada lateral del local sigue estarcida su silueta de bailarina venida a menos, de persona venida a más, de carácter inigualable, de personaje mítico. Aún la veo apoyada en su trozo de barra del Sant Jaume, o sentada en su taburete del Cafetín, pidiendo su grappa y deleitando al personal con su pintoresca forma de vestir. Cualquiera que osase vestir como ella sería inmediatamente tachado de mamarracho o espantajo. Sin embargo, Olga era de esas personas que hacían de su indumentaria su forma de ser, y hay que decir que le quedaba muy bien: ya fuera de Indiana Jones de látex, o de fallera harapienta, o de Grace Kelly tras el accidente.

El Carmen se queda un poco huérfano, porque Olga era el Carmen, y un domingo por la mañana sin su presencia se hace raro en la plaza del Tossal o caminando por la calle Caballeros.

Por desgracia, como casi siempre, las instituciones no estarán a la altura de las circunstancias (espero equivocarme), pero si fuera el caso, los que habitamos este maravilloso barrio, deberíamos hacer una suscripción popular y, como mínimo, colocar una placa en la que fue su casa, como homenaje a tan singular persona, con la que el destino quiso beneficiar a este puñado de calles, plazas y rincones.

YA ES NAVIDAD EN STARBUCKS

Pues sí. Antes que el Corte Inglés, Starbucks ofrece ya sus tradicionales recipientes navideños. Y además en Valencia estamos de enhorabuena porque he visto que están a punto de inaugurar otro establecimiento en la calle San Vicente. O sea, que si no me sale mal el cálculo tenemos el de Garriques con San Vicente, el de Gran Vía Marqués del Turia, el de la calle de la Paz y ahora el de San Vicente casi llegando a la plaza de la Reina.
Así que si os sobran unos 3 euricos y queréis pagar por un café casi lo que vale un cubata, pues que sepáis que hay otro establecimiento más en donde malgastar la pasta. Es un consejo de un adicto a los Starbucks, pero que reconoce su problema, y lo absurdo del mismo.

¿PENA DE MUERTE? YES, OF COURSE

Casualmente he descubierto un vídeo colgado en youtube que me ha helado la sangre. Uno que es demócrata de pro, y creía en eso de los Derechos Humanos, nunca pensó que alguien, por muy horrible crimen que cometiera, fuera acreedor de la pena de muerte. Sí, queridos, es fuerte decirlo, pero de repente he descubierto que existen personas desalmadas que no contentas con darle palizas a Richi Bastante, o tirar huevos en un concierto de Tamara/Ambar/Yurena cruzan la línea, se pasan de la raya tanto, que (como diría Joey) para ellos la raya ya es sólo un puntito en la lejanía.
El terrible crimen se perpetró en Antena 3, en el ¿programa? ¿concurso? ¿mierda seca pinchada en un palo? llamado AL PIE DE LA LETRA. Para los que no habéis visto nunca semejante engendro televisivo, para más inri presentado por un exconcursante de Gran Hermano (un tal Estrada, que también se las dio de actor en un par de capítulos de un culebrón), el espacio consiste en que unos concursantes a los que les une tener un coeficiente intelectual de un sólo dígito, tienen que terminar las canciones que unos ¿cantantes? comienzan. Vamos que hay que saberse la letra de las canciones. Para rizar más el rizo, un par de los cantantes han sido extraídos de los despojos de Operación Triunfo. O sea que con las sobras de Gran Hermano y de Operación Triunfo, y unos meningíticos profundos, llenamos las veladas de Antena 3. Excuso decir la calidad interpretativa de los cantantes. Téngase en cuenta que estos señores necesitaban una semana para cantar UNA canción en las galas de OT, así que imaginaos que tienen que cantar del orden de cinco o seis canciones cada uno en un programa diario: el colapso, vaya. Es como si a un chimpancé lo pones delante de un tribunal de oposición a Notarías. Hasta ahora se habían dedicado a destrozar temas de Ricky Martin, Chayanne, Estopa (que rima con farl...), Melendi, El Canto del Loco, La Oreja de Van Gogh, etc. Pero la osadía de los guionistas, que no tiene límites, el otro día cruzó todas las fronteras imaginables. De repente ¿cantaron? "la revolución sexual". Fue un destrozo, una masacre, una matanza. Y por supuesto la peliteñida de la concursante no pudo terminarla. Claro, no se ha hecho la miel para la boca de las cerdas. Alguno pensará que exagero, pero no. Para muestra, os dejo el video de marras como prueba de cargo del delito cometido.



Que merece la pena de muerte está claro. Ahora lo que hay que pensar es que forma de muerte hay que aplicar a cada uno de los imputados. Os dejo mis propuestas:

Al Presentador:
a) Electrocución
b) Despeñamiento por barranco
c) Que la de "la he liao parda" le aplique ácido clorhídrico por el cuerpo

Al Cantante:
a) Lapidación (previa amputación de sus cuerdas vocales)
b) Trituración en camión de la basura
c) Aplastamiento bajo ñusco de los gordos (Como en el señor de las moscas)

A la Concursante
a) Ahorcamiento en plaza pública
b) Atropellamiento por Farruquito
c) Arrastramiento por veloces caballos en el hipódromo de la Zarzuela

SIESA'S AWARDS: NAJWA NIMRI

Por fin, mi preferida, mi favorita. Son tantos los años que he dedicado a detestarte que ya casi eres una más de mi familia (en especial a una parte de ella). Si en los Siesa's Awards hubiera categorías te daríamos el Siesa a toda una carrera de siesor. ¡Qué digo una carrera! ¡UNA VIDA! Porque reconozcámoslo, has nacido para este premio, eres siesa desde que fuiste concebida. Tienes vocación a siesa. Siesa naciste y siesa morirás. Has conseguido compaginar el snobismo más atormentador con la antipatía natural que emanas y que produces en los demás. Eres moderna y viejuna a la vez, misteriosa y cansina, artificial y sintética, electrónica y a pedales. No sé, chica, que a base que odiarte, he comenzado a quererte un poco.
Tus innumerables méritos filmográficos tienen su culmen, su clímax en tu monólogo de "Piedras". Digo bien "tu" monólogo, porque esa perorata profunda y prosaica a la vez tiene tu sello inconfundible. No hay guionista en la tierra que haya podido escribir semejante conglomerado de palabras. Nena, estuviste divina, fuiste más tú que nunca. Me cuesta distinguir entre tu personaje y la Najwa, petulante, pedante y un poco pedorra que siempre me pareciste. Y ahí reside quizá mi amor por ti. En tu absoluta coherencia. En cómo consigues transformar cualquier personaje en Najwa. Da igual que digas "¿CREES EN DIOS?" como hacías en "Abre los Ojos", que "¿DONDE IRAN LOS SUEÑOS CUANDO NO LOS CONSEGUIMOS?" en "Piedras". Eres inconfundiblemente tú. En el fondo adoro a esta mujer. Me la imagino en su cotidianidad comiendo alga nori cruda y arroz hervido a puñaos, porque es lo que se lleva ahora. O decorando su casa como si fuera una choza de Tanzania porque es lo que más le transmite en ese momento. En fin, que para los votantes os ofrezco en primer lugar una muestra magistral de su faceta como actriz, en esta joya que está dentro de otra joya:

LISBOA ES RARA, JAVIER (y yo soy tonta)


Para seguir mediatizando vuestro voto, os tengo que hablar de su faceta musical. Según escuché se crió cantando a Billy Hollyday, y otras grandes. Supongo que sería antes de quemarse las cuerdas vocales con absenta. Ella y su alter ego (Carlos Jean, jujujujujuju), fueron entrevistados por Jesús Quintero (que en un momento llega a comparar a Najwa con Janis Joplin, con to su coño). Esta entrevista es como rizar el rizo. La afectación entrevista a la afectación. Me quedo con la gran frase de Najwa "siempre he estao con tíos increíbles", la pena es que ellos quizá no puedan decir lo mismo, o sí.



Y hasta aquí la presentación de nuestras candidatas a Siesa del año. Ahora sólo queda saber quién es la ganadora. Dejaremos una semanita en la que por mail (los que lo conocéis) o mediante vuestros comments podréis dar vuestro voto a una de ellas. Dentro de una semana publicaré el resultado de las votaciones, y el nombre de la ganadora. Si tengo huevos, se lo comunicaré a su representante/agencia y, tras la correspondiente demanda por intromisión en su honor, convocaremos una gala (llámalo fiesta en mi casa), a la que por supuesto estará invitada la galardonada.

bis bald

SIESA'S AWARDS: BIMBA BOSÉ

Es relativamente nueva, pero entra con fuerza en el olimpo de siesas patrio. Ha hecho su carrera como modelo, y terminó siendo conocida a raiz de ser la musa de Davil Delfín. Si a un palo de escoba le pusiéramos flequillo nos encontraríamos ante una perfecta reproducción de Bimba. Ella es muy guay, lo mismo te suelta una palabrota que una cita de Bertrand Rusell, porque ahí reside su grandeza. Tiene tatuajes por todo el cuerpo, eso sí, todos con un significado súper profundo.
Además de modelo (anda, mira, como Blanca Romero) también es diseñadora, o más bien diseñarda (una mezcla entre diseñadora y petarda), aunque no he conseguido encontrar en el hiperespacio ninguna de sus creaciones. Más bien diría que se ha diseñado a sí misma, y a la vista de los resultados debería haber hecho prácticas antes con retalitos.
Pero como sus inquietudes culturales y artísticas no tienen límite (¿se puede poner límites a ese océano de creatividad?) ahora resulta que ha montado un grupete con su marido, que es músico (pero sordo como Beethoven, porque si hubiera escuchado bien a su mujer difícilmente se hubiera embarcado en semejante aventura), y con otro colega del mismo rollete. El grupo se llama The Cabriolets. Sí, chicos, como The Cardigans, The Cramberries, The Ojetes, etc, Un alarde de originalidad, vaya.
¿Qué cómo canta la colega? Pues os voy a poner dos claros ejemplos, uno cantando con su tito Miguel, y otro ella solica, para que se vea su virtuosismo.

GALA DE LOS GRAMMY 2007 EN DIRECTO


LA MISMA SIN DIRECTO, O SEA PLAYBACK


Y AQUÍ ELLA SOLICA

SIESA'S AWARDS: LEONOR WATLING

De pequeñita su padre le dijo que no heredarían dinero, sino el gusto por la cultura. No sé si finalmente heredó dinero, lo que es obvio es que el gusto por la cultura no formaba parte del activo de la masa hereditaria. Su nominación a Siesa del año le viene merecido por formar parte de ese grupete de titiriteros oficiales, sin especial talento para nada, pero enredada en todo. Ella era muy del No a la Guerra (la de Irak), porque de las otras ni mu. El momento culmen de su carrera le vino de la mano de Almodóvar, participando en "Hable con ella", en donde se la puede ver en su mejor papel, y para el que más le agradecimos a Almodóvar haber pensado en ella. Allí interpretaba a una bailarina en coma, y apenas tiene texto (yo diría que aún habló demasiado). Directores del mundo: si necesitan a una actriz para interpretar a una muda, una comatosa, una mujer dormida, una muerta o en general a un cuerpo inerte, Leonor es su mejor opción. Después tenemos su faceta musical, con su grupo Marlango. Ya van tres discos editados y comprados por su madre, sus hermanos, su tía la de Bristol y un amiguete que aún conserva del Actor's Center de Londres. Si un día voy a la Fnac y sólo quedaran dos cd's, uno de Marlango y otro de la etapa musical de Jesús Vázquez, tengo claro por cual pagaría.

En fin, que aunque Najwa lleva una clara ventaja, no podemos dejar de presentar al resto de candidatas.

SIESA'S AWARDS: BLANCA ROMERO

Era una sorpresa reservada para el final, pero Suso ha adelantado la noticia: efectivamente, la gala de entrega de los 1st SIESA'S AWARDS será presentada por Cayetana Guillén Cuervo. Aún está por confirmar la presencia de Antonia San Juan para entregar el galardón, aunque no creo que haya problema porque como ella no está nominada no hay ninguna posibilidad de que se quede con las ganas de ser la premiada y en consecuencia no boicoteará la gala, como ya hizo con los Goya.En fin, a lo que íbamos. En la anterior entrada enumerábamos a las nominadas, pero ahora es el momento de conocerlas un poco mejor una a una. En esta ocasión vamos a empezar por BLANCA ROMERO, más conocida por LA PERRA (ella sabrá por qué eligió este nombre artístico, aunque me da a mí que era el mote que tenía en su barrio). Veamos, en primer lugar un ejemplo de su trabajo en el mundo de la canción que puedo compartir con vosotros gracias a la amabilidad de Suso que nos ha enviado el link


Según su web oficial comenzó a componer hace ocho años. Como resultado de tan concienzudo trabajo, se pueden escuchar en su web 6 canciones, lo que da un resultado de 1 canción cada 1,33 años. Según su web, en esas canciones cuenta su viaje por la vida (un viaje en metro de seis paradas, al parecer).
Además de plasmar todo su universo vital en la música, Blanca comenzó su andadura como modelo. Ahí hay que decir que la chica lo hizo bien, pero claro como el modeleo no le llenaba y a alguien se le debió ocurrir animarla para atormentar al mundo con su pobre imitación de Bebe, pues la tuvimos que nominar.
Otra faceta de Blanca (porque esta chica no es que sea polifacética, es que es polihédrica) es la Tele. Actualmente tiene un papelón en Física o Química, serie de la que me declaro fan.
En breves trazos, esta viene a ser la semblanza de la primera nominada a Siesa del año. Seguiremos en los próximos días presentando al resto de candidatas.

1st SIESA'S AWARDS

Tras comprobar cómo el mercado discográfico se va llenando de siesas profundas, ocultando bajo una cuidada imagen de sofisticación y elegancia, una realidad de culturipollismo de cámara, he decidido convocar los primeros SIESA'S AWARDS (los doy en inglés porque estas tías van de ese rollo).

Para esta primera edición tenemos cuatro merecidas nominaciones:

1. BLANCA ROMERO. Por su transformación en LA PERRA (transformación??). Por ser mala cantante y mala actriz. Por haberse enrollado con Cayetano Rivera y luego dejarlo más colgado que un chorizo. Por tener el santo c... de casarse de blanco, y porque Antena 3 me obliga a tragármela todos los lunes en FOQ.

2. LEONOR WATLING. Por tener un apellido tan chic como ella. Por tener un grupo cuyo nombre me suela a insulto en plan finolis. Por que se cree muy mona ella. Por ser otra actriz regulera. Y por pertenecer al titiriterismo oficial que nos toca pagar a todos.

3. BIMBA BOSÉ. Mira, ya eras rara de modelo, pero te lo pasé. Incluso toleré que sobre las bases de la banda sonora de Twin Peaks tuvieras el valor de cantar "Como yo te amo", de la Más Grande, y no contenta con eso lo colgaseis tú y tu colega David Delfin (Alias el Guantánamo de las pasarelas), en su página web, para obligarnos a soportarla a quienes tuvimos el momento de debilidad de acceder a ella para comprarnos una camiseta. Pero que ahora tú, tu marido y un colega de vuestro rollo nos queráis hacer tragar lo de The Cabriolets, te hace acreedora como mínimo de la nominación.

4. NAJWA NIMRI. Mi preferida. ¿Sabes?, si hubiera sido por mí te hubiera dado el premio directamente, pero uno es democrático todavía. Mira estás nominada porque tienes menos registros como actriz que un hamster muerto. Además, tía, que no te entiendo, que no se te oye. Que no se puede ser tan afectada, a menos que quieras que te pase como a Isadora Duncan, y no seré yo quien te lo impida.

Bueno, estas son las nominadas, ahora el público soberano (jejeje, como en Gran Hermano) tiene la palabra.

LOS AMANTES DE TERUEL: LA VERDADERA HISTORIA

Como se pudo leer en la anterior entrada, este finde estuve en Teruel viendo el mausoleo de Los Amantes de Teruel. Desconocía la historia, leyenda o lo que sea, pero una amable guía nos lo explicó. Resulta que un tal Juan (Diego lo llamaron otros) se enamoró de una tal Isabel allá por el siglo XIII. Como la familia de Isabel no aceptaba dicho amor, pues él estaba más tieso que una mojama de tanto pagar la hipoteca de la choza y las letras del caballo, le dieron el plazo de cinco años para hacer fortuna. En aquel entonces, como en el actual, para hacer fortuna un buen sistema era ir a la guerra. Ahora quien quiere pasta rápida se va voluntario a Afganistán o Bosnia (se pronuncia Bonnia), y en tiempos del amante Juan pues supongo que se iría a combatir al moro y quitarle las tierras a los sarracenos. Total, que pasado el plazo, Juan regresa a Teruel y va a ver a Isabel. Pero ella, bien obligada por su padre, bien por miedo a quedarse solterona y coleccionista de jerseys de pedrería, se acababa de casar con el señor de Albarracín. En Albarracín no es que hubiera un sólo señor u hombre, sino que al parecer ser el Señor de Albarracín era como ser la Boluda en Valencia o la Cuqui Fierro de Madrid. Vaya que el colega estaba bien forrado. En fin, que el pobre Juan se va a ver a Isabel y en dicha entrevista le pide un último beso. Ella que era interesadilla pero no adúltera se lo negó. Juan, que se queda loco, se muere de amor (habrá muerte más tonta). Pues nada, al día siguiente se celebran los funerales de Juan, y enlutada una mujer se aproxima al túmulo donde yacía en la iglesia. Al colocarse al lado del muerto se descubre el rostro y resultó ser Isabel que se inclinó sobre el cadáver de Juan y le dijo "aquí te doy el beso que te negué" y le besó, y al besarlo Isabel cayó fulminada se supone que también por amor. Cuando me lo contó la guía, me imaginé la escenita de la iglesia, y pensé que si hubiera estado allí Malena, al oir la frasecita de Isabel "aquí te doy el beso que te negué", se hubiera oído de entre el público "TAAARDEEEEEE".

Hasta aquí la leyenda. Mi versión, que posiblemente se aproxime a la realidad más que el rollo este en plan Romeo y Julieta, es la siguiente: me creo el principio, que Juan e Isabel se enrollaron, los padres de ella no lo aceptaron, a ella la casaron con un viejo forrado, pero ella siguió calzándose al joven y apuesto Juan, y cuando el señor de Albarracín los pilló les dio una paliza a ambos que los dejó tirados en el suelo. Es menos chachi pero más realista.

ALBARRACÍN AGAIN

Este fin de semana-puente-diluvio lo he pasado en Teruel/Albarracín con mi prima y Raquel. Allí por lo menos no llovió como aquí, que cayó la misma que el año pasado por estas fechas. Ello además evitó tener que ir a la reapertura de aquel sitio que ardió con los tiburones de sus acuarios y de cuyo nombre prefiero no acordarme. Estuvimos con los Amantes de Teruel (Tonta ella y tonto él) y como eran las fiestas del Pilar, vimos a unos jotericos.

HOMENAJE A CHRISTIAN CASTRO

Los mejores temas de Christian Castro, uno de los frikies de mi vida.

CERCA DE SHIBUYA

Todos estos días dejé de escribir por los los motivos que casi todos sabéis. Después de mucha reflexión, creo que en el fondo todo se soluciona cerca de SHIBUYA. Shibuya es un barrio de Tokio, pero también es un lugar mágico, donde no hay problemas, las casas son azules, el sol amarillo, y la luna azul. Y cerca de Sibuya nos encontraremos....



Es realmente inexplicable,... otro día inacabable
desamor insoportable.... ¿cómo voy a seguir sin ti?
me da miedo quedarme aquí...., viendo cómo te vas de mi....
bien,.... vete y apaga la luz.

Tengo una invitación para viajar a un nuevo mundo
será la solución para enterrarte en un segundo
cerca de shibuya olvidaré tu amor y encontraré un nuevo océano
un huracán de sensaciones pop, algo nuevo, diferente y muy moderno

Espero veros allí.....

Es realmente imprevisible, nuestro mundo es increíble
nos volvemos invisibles si queremos huir de ti
es realmente alucinante, mi victoria es aplastante
ahora soy interesante y me acuerdo de ti

Caprichosa y patética, niña pija frenética
no entendiste mi estética, ...... pero me enseñaste a vivir...

Tengo una invitación para viajar a un nuevo mundo
me inundaré en sonido eurovisión, recordaré a torrebruno

Cerca de shibuya (sensaciones pop)
cerca de shibuya (sensaciones pop)

Espero veros allí.....

LA EXPO, O CÓMO MONTAR MIERDA SECA EN MEDIO DEL EBRO

Pues eso, que el fin de semana Nacho y yo, o como fuimos rebautizados, "los doritos", estuvimos en Zaragoza de aventura, en principio para ver la Expo. Oye, y tan bien la vimos que Nacho vuelve este fin de semana para verla mejor, porque lo que es la Expo la vimos algo así como 5 minutos. Para mí bastante.

Menos mal que del viaje quedan sobre todo amigos y anécdotas para escribir un libro entero. A la vuelta, el domingo pasamos por Teruel y nos quedamos con Raquel en su casa.

LO QUE SE AVECINA

Empieza la temporada y se cumple dentro de poco el primer aniversario de este blog, testigo de la lifestyle valenciana, o al menos de nuestra way of life. De nuevo empezaré a reportaros nuestras andanzas por la nite y por el día (los menos). Para empezar ya anuncio que me voy a la expo de Zaragoza con Nacho, con parada y fonda en las interpeñas de Teruel (a ver cómo sale eso). La semana siguiente aprovechando que estaré en Cartagena me plantaré en el concierto de La Casa Azul en Murcia (cuarto del año), y que el siguiente (el 19 de sep.) no me perderé el concierto de Guatafán en la Wah Wah. No se puede estar en todo y por eso mi presencia en Cartagena me priva de Putilatex en The Mill, y de Fangoria el 19, pero bueno, a veces hay que elegir y esta vez volví a apostar por LCA y como novedad por Guatafán, que suena muy bien. 

De hecho el otro día hablando con Lydia concluímos en que, ya que no ha sido el verano del amor, debe ser el otoño del dinero (yo apostillo "y de la salud"), si bien, los planes que nos acechan no son premonitorios de que vayamos a estar muy boyantes ni de lo uno ni de lo otro. 

Como ya he apuntado, me quedo sin ver a Fangoria, pero no me quedo sin ellos. Por eso comparto uno de sus mejores temas (no son temas, son canciones, que nos dirían aquéllos)

(Sí ya se que no es el vídeo original...pero el que encontré no se oía bien)

REPORTANDO DESDE BERLIN

Estamos vivos, si a alguien le interesa. Y prueba de ello son las foticos que os adelanto

LOCURA AZUL

Uf, vaya finde. El sábado fui a Denia, donde estaba Raquel, para pasar el día con ella y con Inma. Después de un día de playa con fideuà incluida (pero de fideo fino) en Tona, chiringuito de la playa de Les Marines del todo recomendable, decidimos poner rumbo a tierras manchegas para ver por tercera vez este año a La Casa Azul. Dos horitas escasas y llegamos a Villanueva de la Jara, capital del champiñón. Allí Raquel ya iba en estado de semi-inconsciencia, teniendo en cuenta que el viernes no había dormido. Encontramos un bar de lugareños donde probamos los famosos champiñones (imprescindibles si se va a este pueblo), y otras cosas ricas en colesterol y grasa. Teóricamente el concierto comenzaba a las 23:30 y teóricamente era gratis. Al menos así venía anunciado en internet (no creáis todo lo que sale en internet, quizá no sea del todo exacto). Así que para qué íbamos a molestarnos en buscar un cajero, si entre y Raquel y yo reuníamos un capital de 18,35 euricos, suficientes para tomar algún refresco, que seguro estaría a precio popular. Al salir de cenar pregunté a un buen hombre que pasaba por allí, para que me indicara dónde estaba el polideportivo que era donde se iba a celebrar el concierto. Con cara de pasmo me dijo que eso estaba en la otra punta del pueblo, y que la otra punta del pueblo estaba muy muy lejos. No obstante me indicó y yo, que soy muy de ciudad, de ciudad de las grandes, y de los que piensa que cuando alguien en un pueblo te dice que algo está muy lejos, realmente no es para tanto, porque total, es un pueblo de dos mil habitantes. Así que echamos a andar, y andar, y andar, y aquella carretera no se terminaba. Ahí empecé a creer que realmente el lugareño tenía razón, y aquello estaba realmente lejos, pero ya no podíamos echar atrás, así que seguimos andando. Por fin, encontramos el polideportivo de marras, sobre todo al ver a los grupos de modernas que iban en la misma dirección que nosotros. Allí me llevé la segunda sorpresa. El concierto no era tan gratis como leí en internet. La cosa es que costaba 10 eurillos por barba. Recordemos que a Raquel y a mí nos quedaban en total 18,35 lauris. Oh, oh, pensé. Total que le pregunté al chico de la taquilla (quien dice taquilla, dice fragoneta) que dónde había un cajero cerca. El chico me miró con una cara que me era familiar. Sí, amigos, era la cara del primer lugareño que me indicó la dirección para llegar al polideportivo. Y con esa cara me dijo que el cajero más cercano, realmente era lejano, o sea que estaba a tomar por culo. Esta vez me lo creí. Y ahí actué como sólo la necesidad me enseñó: mendigar. Y tal cara de pena me debió ver el chico de la taquilla que de su propio bolsillo puso lo que nos faltaba para las dos entradas (gracias, gracias, gracias: siempre he confiado en la bondad de los desconocidos, que diría Uma). Una vez dentro, comprobé una segunda inexactitud de lo leído en internet: el concierto no empezaba a las 23:30. Eran las doce y salió Joaquín Reyes a hacer un monólogo. Fue muy bueno, pero como ni lo esperábamos, ni previmos que todo se iba a retrasar tanto, pues nos quedamos un poco aflataos. Sobre la 1,30 comenzó el conciertazo de La Casa Azul, que fue maravilloso, en especial por el ambiente pop creado por los asistentes (la mayoría no eran de Villanueva). Lo peor, la vuelta. Porque volverte deshidratado a las 3:30 de la madrugada hacia Valencia y sin un duro para tomar un agüica es bastante jodido. Tuvimos que parar a echar una cabezada en Cheste porque nuestra integridad física empezaba a peligrar. El periplo terminó sobre las 6:30, hora a la que dejé a Raquel en su casa con trauma azul y sin querer volver a oír nada de La Casa Azul en mucho tiempo. Conclusión: la modernor puede llegar a ser también peligrosa. Por cierto el próximo concierto de LCA es en Murcia, el 13 de septiembre ¿Quién se apunta?

HOY ES SAN YO

Así es. Hoy es mi onomástica, el día que la Iglesia Católica, Apostólica y Romana dedica a mi tocayo que canonizaron en el siglo XVII, mi santo, coño. Y como los santos no tienen edad, y yo he decidido que tampoco quiero tener edad, porque si lo pienso soy bastante atemporal, he tomado la determinación de no volver a celebrar mi cumpleaños, sino que de ahora en adelante celebraré mi nombre. Celebrar el cumpleaños a partir de determinada edad es un ejercicio de masoquismo de muy mal gusto, porque además de resultar bastante pagano celebrar el día en que uno nació (como si uno fuera Zeus o Juno), recordarte la edad, y lo que es peor, recordar que ya queda menos tiempo para irnos de este valle de lágrimas (lo será para algunos porque yo me lo paso generalmente bastante bien), no es lo más conveniente. En cambio celebrar tu nombre, es celebrar tu identidad, celebrarte a ti mismo y tu existencia, sin referencias temporales. ¿Qué más da haber nacido un día u otro, qué tiene de especial ese día? Sin embargo, celebrar tu nombre cada vez me parece algo más chic. Posiblemente acabará siendo tendencia. Así que avisados quedáis que este año no hay cumpleaños de Hindell. Celebraré el próximo 31 de julio mi Nombre, que además cae en verano, con casi todo el mundo de vacaciones y muchas más oportunidades de juerguijolgorio. De tal manera que este periodo que media entre el 1 de agosto de 2008 y 31 de julio de 2009, lo declaro oficialmente año ignaciano, y la foto o estampa oficial es la que encabeza el presente post (pa ególatra yo).

ESTE MIÉRCOLES ME SABE A JUEVES

Siendo como es que el viernes es día uno de agosto y toda España se va de vacaciones (¿toda? Toda no, un irreductible y pringado grupo de estirachaquetas, picapleitos y pasacalores nos quedamos hasta el cinco, porque rima con la situación), este miércoles es como si fuera ya un jueves, y eso nos acerca más al fin de semana. Que para mí y Raquel se nos presenta especialmente ilusionante porque nos vamos a ver a La Casa Azul again. Sí, llamadme pesado, obsesivo, fanático o lo que sea, pero en esta vida en algo hay que creer, y hay quien cree que la Virgen se le apareció a tres pastores en Cova da Iria y yo creo en el poder positivo del pop de La Casa Azul. Este lunes además descubrí que Cyndi Lauper ha reaparecido, y de qué manera. Es como si Olga P. hubiera hecho un videoclip, pero, bueno, ella es bien, y Olga P. también es bien. Así que me he dicho "¿por qué no compartir el vídeo con mis lectores?" y dicho y hecho



Compárese con la original e inconfundible metavedette

LYDIA PETERS LIVE

El domingo nos fuimos en masa (o manada, según se mire) al Café Mercedes (C/ sueca, 27), donde Lydia Peters (es que cuando actúa, para mí Lydia, se convierte en Lydia Peters) ofreció una estupenda actuación acompañada de Mike a la guitarra, y con la intervención del contrabajista Mario Rosi, propietario del local. Aprovechábamos para celebrar el cumpleaños de María, que cada día está más guapa, que vino con Vicente, también estuvieron Vicky y Rodri, Javi y Susana, Malena mi prima y servidor. Tras el Show, Lydia Peters se re-convirtió en Lydia y nos fuimos todos de cenita por Ruzafa. De la actuación, me volví con tres canciones en la cabeza: When I fall in love, On the street where you live y Unforgetable.

FINDE BIZARRO

Como viene siendo habitual por estas fechas, he recibido la visita de mi prima Carmen de Cartagena. A la mayoría de planes se nos ha unido Malena y la verdad es que lo hemos pasado bastante bien. Breve elenco de sitios a los que ir y que he repetido con ambas:

1. Bodeguita del gato, en donde no hay que perderse el chorizo/salchichón de ciervo y jabalí.

2. Arrocería La Duna, en el Saler

3. Pepita Pulgarcita y/o Espita Gorgorita, no dejar de probar el tabulé, y por supuesto los mojitos

4. Turangalila, el de la calle del Mar. El otro mejor lo dejamos para grabar videos.

5. Disco City, que se está fresquito

6. Piccadilly, porque sí.

7. Café Mercedes, porque es bien, y además canta Lydia Peters.

ESTOY ANDANDO SOBRE CRISTALES

Los domingos, en especial los domingos por la tarde, suelen ser el peor momento de la semana. Tenía un conocido que me decía que los domingos por la tarde son tan chungos, porque es el momento de la semana en el que te encuentras contigo mismo. En mi caso ese encuentro no debe ser especialmente grato, porque francamente la tarde del domingo sólo representa tedio, hastío y un poquito de depresión. No siempre es así, y ayer fue una de esas excepciones, en las que la tarde del domingo fue una tarde más, o incluso una tarde más agradable de lo habitual. Quedamos Raquel y yo a tomarnos una horchata (eufemismo de Franziskaner), y después pasamos a recoger a Lydia que actuaba en el Café-Jazz Mercerdes. El Café Mercedes, como dirían en La princesa prometida, es un sueño dentro de otro sueño; o lo que es lo mismo, un local bien en el corazón de Ruzafa, con el encanto del local de Jazz (salvo por un detalle: no se permite fumar en la sala de concierto ¿alguien ha visto un local de Jazz sin humo?), los cóckteles, y el público, que en estos sitios suele ser especialmente agradable. El domingo que viene, vuelve Lydia al Mercedes, y además celebraremos el cumple de María, así que es de prever que el próximo domingo, vuelva a ser un domingo distinto, en el que no me encuentre andando sobre cristales.

NOCHE REDONDA

Ayer fue una de esas noches que podemos clasificar como redondas y distintas. Lydia había quedado con Pau, Juan y Fernando, y en principio Raquel y yo nos unimos a ese plan. Digo en principio porque Raquel ejerció de iconcilla y se quedó atrapada en Montserrat (no santuario, sino pueblo). La Caragola, en la plaza de Mosen Sorell es un lugar más que recomendable para cenar económicamente y cascarse además dos botellitas de rueda, al que Lydia me está aficionando de manera gradual, pero segura e inevitable. A mí el verano cada vez me sabe más a vino blanco fresco, a ensalada y a calor nocturno.  Sitios destacables de la noche: Ghecco, Club 47 y, por supuesto, Piccadilly. Hubo cierto amago de mostrar a los chicos el Nou Pernill Dolç, pero siendo su máxima atracción la propia Olga P., no hizo falta porque nos la cruzamos por la calle Caballeros, tan discreta como siempre. En definitiva, lo pasamos bastante bien, y por mí esto debe repetirse.

DE TERRAZAS POR VALENCIA

Ayer quedamos a cenar el grueso de la chupipandi con los primos de Malena, venidos de ultramar. La verdad es que el Marmara, donde cenamos, ofrece comida kurdo-libanesa por un más que módico precio, y además sales de allí con la mala conciencia de haberte comido la ración de todo el ejército de Irak. Tras las despedidas correspondientes, Lydia se fue a cumplir con su condición de lideresa de audiencias de la noche valenciana, María con mono de clarita de limón se fue para su casa a ver la vida pasar esperando que llegue Nicolás (no me acostumbraré a ese nombre), y Raquel y servidor nos fuimos a la Alameda a sentarnos en una terraza en plan viejuno (bastaba ver el panorama) que nos rodeaba. Claro está que las terrazas de la Alameda no son la Serrano 41, ni la terraza del Hipódromo de la Zarzuela ni mucho menos Ananda, por mucho que sus asiduos se lo crean (es que los hay ridículos), pero bueno, en noches de calor cumplen su función. En estas estábamos que apareció Javi Muñoz, Barón de la Pagoda (cuánto tiempo sin usar su merced), que descubrió mis poderes tarotísticos, aunque de una manera un poco incrédula. Es verdad que no soy Nostradamus (ni ganas), pero algo acierto, y si no tiempo al tiempo. Además he decidido explotar más mis poderes quirománticos, porque tal y como está la cosa no es mala salida profesional, y ya se sabe que cuando todo va mal la gente acaba aferrándose a lo paranormal, momento en el que los charlatanes como yo nos aprovechamos de los ingenuos. Beati qui non viderunt et crederunt.

PERO SI YA ES VERANOOOOOO

Y lo mejor, ya es jueves, y a las horas a las que escribo estas líneas, prácticamente viernes ¡Bien! El viernes in the morning es casi mejor que el resto del fin de semana, porque sólo la expectativa de dos días de asueto (asueto (RAE): me toco los eggs with two hands) me hacen casi más ilusión que el disfrute en sí. Ya lo puedo casi saborear: mañana aperitivo en la agricultura, siesta de dos horas con una pierna mirando a Berlín y la otra a Nápoles, makeamiento para cenita, y después lo que surja. Cómo me gustan los viernes. Pero es que además ya es verano y no nos habíamos dado cuenta. Pensando en el verano, en los veranos de mi vida, siempre estaban amenizados por la canción del verano. Pero al menos en mi infancia (que no está tan distante) las canciones del verano (al menos las que yo recuerdo) no eran especialmente horteras, ni cutres y sobre todo el reegeton por el que Colón se arrepentiría del día que puso el pie en un barco, no campaba a sus anchas de norte a sur. Quiero recordar como entrada al verano y al weekend a la maravillosa Desireless, tan ochentera ella, peinada por Eduardo Manostijera, que fue todo un hit de uno de esos veranos memorables. Dedicado a mí mismo y a todos los que mañana nos makeamos para salir

TRENPARTY

Me informa la líder de audiencia de la radio valenciana, que se gesta una trenparty. Hace ya falta una fiesta e gran calibre, de mucha marranor y que nos deje acabados para una semana y media, porque llevamos todos unos ritmos de trabajo un poco agotadores y el peso del curso se va notando. Pero claro, digo yo que ya basta de fiestas convencionales, de acudir a casitas con tu botellita y ya está. Propongo una fiesta temática con dress-code y representativa de algo que haya sido la constante este curso. Se me ocurre por ejemplo que este año todos (y cuando digo todos, es TODOS) hemos tenido memorables momentos de rubia natural. Así que aprovechando además que la más rubia de todas las rubias viene a Valencia (Madonna, seguirá siendo rubia por mucho que se tiña), podríamos buscar un look indivualizado que represente a las rubias más tontas e insoportables de la historia. Voy dando ideas, aunque claro está se admiten sugerencias.

FIUME AZZURRO

Este sábado nuestra Male cumplió añicos. Como se me olvidó la cámara, he estado escudriñándome la cabeza para dedicarle una cancioncica de la que nos gustan. Pensé que una de Mina estaría bien. Al final he encontrado una que me resultó familiar. Y tanto, como que es la que años después versionó M. Naranjo, con una desgraciadísima adaptación de la letra, porque uno no es que sepa mucho italiano, pero lo de la "puta realidad" no lo he conseguido encontrar en la original. Bueno en cualquier caso, espero que la disfrutes, Male.

Y SI LA VIDA FUERA UN CABARET...

Mañana actúa en Cartagena, en La Mar de Músicas la gran Ute Lemper, y a pesar de nuestros iniciales planes de hacer una incursión casi suicida, finalmente no ha salido. Menos mal que tengo corresponsalía en la ciudad que me han prometido relatarme hasta el último gesto de afectación de la Lemper. Hablando de afectación, algún día relataré lo que un malévolo periodista comentó a la muerte de Isadora Duncan, cuya muerte estuve al borde de emular el pasado verano por snob y afectado.

De momento nos conformamos con grandes momentos de la artistaza

De repente, escuchando a Ute, me ha venido a la cabeza un temazo de Edith Piaf (que era un poco la Amy Winehouse de la época), y no puedo evitar dejarla colgado

SI LA VIDA FUERA UN CULEBRON, YO SERIA SU BANDA SONORA

Como ya estamos a media semana, y para los que vivimos con los ojos en el weekend es como un anticipo de las vacaciones, he decidido animar la semana con la selección de las mejores bandas sonoras de culebrones. Va por vosotr@s.

Esta, es de una serie que no sé el nombre, pero va dedicada a todos los admiradores de los colegas (Male, Oscar, Rocío, etc)


una mas contemporanea




más contemporaeo aún



Y por supuesto no puedo terminar sin incluir a la mítica, la única e indiscutible...MI VIDAAAA EREEEESSSS TUUUUUUU